裂痕》，封面被攥得有点皱。
她瘦了，眼下有黑圈，头发乱糟糟的，像没睡好。
她看见他，嘴唇动了动，低声说：“徐舟，我看了你的诗。”
他停下，没说话，只是看着她。
她咬咬唇，接着说：“我错了，我和周朗……那天只是误会，我想解释，可你不听。”
徐舟看着她，眼里没恨，也没爱，像看一个陌生人。
他平静地说：“解释不下了，林溪。”
她愣住，眼泪掉下来，手里的诗集滑到地上。
她蹲下捡，眼泪砸在封面上，哽咽：“我没想伤害你，我只是……我也不知道怎么就错了。”
她抬头看他，眼神像在求什么。
徐舟没动，低头看着她，低声说：“你没错，是我错了，错在把风当舟。”
他顿了顿，转身要走。
她突然抓住他袖子，哭着说：“徐舟，我们还能回去吗？
我不要周朗，我只要你。”
她的声音抖得像风里的叶，周围路过的同学都停下来看，窃窃私语。
徐舟停下，低头看她的手，轻轻抽回袖子。
他说：“林溪，舟沉了，风散了，没回去的路。”
他声音很轻，像风吹过水面，没留痕迹。
他转身走开，她蹲在那儿哭，声音断断续续，像被风撕碎。
他没回头，脚步没停，一直走到操场，风吹过，他深吸一口气，胸口轻了，像卸下一座山。
晚上，他回到宿舍，把那只红纸鹤拿出来，放在书架上，旁边是《裂痕》的样书。
他打开窗，夜风吹进来，冷得刺骨。
他没关窗，就那么站着，看着天上的星星，想起以前和林溪在这儿数星星的夜。
他笑了，不是苦笑，是真的笑。
他关了灯，躺回床上，闭上眼，耳边是风声，像在耳语：新岸到了。
几天后，有人说看见林溪在后山放了一只纸鹤，红色的，翅膀上写着“对不起”。
没人知道徐舟看没看见，他没提，也没人问。
他开始去上课，偶尔在文学社朗诵新诗，声音低沉，像从灰里长出的草。
诗集卖得不好，但有人传，他每卖出一本，就多折一只纸鹤，红的、黄的、蓝的，像在叠一座新城。
