古琴上弹出最后一个音符：“不，这次换我做弦。”
他望向林深，眼中有光在崩解，“百年前你说要做我的听琴人，现在，该换我听你说一句——”裂隙突然发出刺耳的尖啸，戏楼梁柱开始坍塌。
顾昭将玉佩塞进林深掌心，碎玉的荧光映着他即将消散的脸：“别说对不起，”他笑了，“要说‘再见’。”
林深突然抓住他的手腕，将两半玉佩同时按进裂隙：“我偏要说‘等我’。”
他吼道，声音混着前世与今生的泪，“就像你等了我百年那样，这次换我等——”话音未落，顾昭突然吻住他的唇。
那是比沉水香更冷的触感，却带着百年的温热。
“傻瓜，”他在他耳边低语，“魂飞魄散的人，是等不到来生的。”
最后一根琴弦崩断的瞬间，顾昭的魂体化作万千光点，每个光点都缠着半片银杏叶，飘向时空裂隙的两端。
林深被一股力量推离裂隙，落地时，掌心的玉佩已经碎裂，只剩半块染着荧光的残玉。
戏楼在晨光中彻底坍塌，废墟里露出两具相拥的白骨，其中一具手腕上戴着半块玉佩，另一具怀抱着残破的古琴。
老掌柜站在废墟前，轻轻放下一本《秋禾镇志》，最新一页写着：“民国二十三年秋，戏班琴师顾昭与将军同殁，魂封于琴，待来世续弦。”
第九章 魂归天地暴雨在顾昭消失后停了。
林深握着半块残玉站在旧书店，老掌柜已不知去向，唯有账台上放着本泛黄的档案袋，封面上写着“顾昭，秋禾镇戏班琴师，民国二十三年卒，享年二十有二”。
档案里夹着张字条，是顾昭的字迹：“将军，若你看见这行字，定是我已魂散。
别难过，我只是回到了戏文里，做回那根永远缠着你马缰的弦。”
字条背面画着把断弦的琴，琴尾刻着半只展翅的凤。
博物馆的唐代古琴突然失踪，展柜里只余半片银杏叶，叶脉上的字迹清晰如昨：“下次相遇，我要做你案头的笔，写尽百年相思；或是你窗前的灯，照亮每个无眠的夜。”
三个月后，林深在整理顾昭的档案时，发现了夹在其中的戏班合照。
照片里，年轻的将军与琴师并肩而立，后者手腕上的翡翠扳指，正对着镜头折射出微光——那是穿越百年的，未说出
