第1章

四月的风还带着料峭的尾音，我蹲在青石桥边的芦苇丛里，钓线在墨绿的水面上漂着个褪色的浮标。

这是父亲去世后的第三个月，他生前最爱的竹编钓箱就搁在脚边，箱盖上的朱漆剥落得像褪色的晚霞。

浮标突然往下一沉，我条件反射地扯竿，钓线绷成银亮的弧线时，听见