燃烧得更加猛烈。
“作者！
快写！
别停下！
我要看虚页在那个鬼地方怎么发疯！”
—— “嗜痛者”的ID在跳动，字里行间是吸食毒品般的急切。
“对！
恨吧！
让他恨透我们！
这种被‘真实’怨恨的感觉…太TM上瘾了！
比任何虚拟剧情都爽一万倍！”
—— “饕餮客”紧随其后，破碎的高脚杯似乎并未浇灭他的欲望，反而助长了其火焰。
“快！
下一章！
我要知道那金属笼子是什么！
我要看他怎么在里面挣扎！
我要感受他的恨意穿透屏幕烧灼我的灵魂！”
—— “囚笼”的发言带着一种献祭般的狂热。
“作者大大，求你了！
这体验太独特了！
我知道这很病态，但我控制不住！
我需要更多！
更多虚页的痛苦！
更多他的恨！”
—— “蚀骨” 的手指悬停在发送键上，那句“我还想要”的留言让她胃部翻腾。
屏幕暗红血字的光芒映着她苍白的脸。
她想起昨晚蜷缩在沙发里，指尖划过虚页痛苦描写时，脊椎窜过的那阵让她战栗又着迷的寒意——那是她平庸生活中唯一真实的刺痛。
自我厌恶像潮水般涌上，又被更汹涌的、对那“刺痛”的渴望狠狠压了下去。
她闭眼，按下了发送键。
他们的欲望汇聚成一股无形的、粘稠的洪流，透过网络，透过屏幕，沉重地压在我的神经上。
催促着我，逼迫着我，诱惑着我。
指尖下方冰冷的按键，仿佛变成了烧红的烙铁，散发着名为“创作”的焦糊气息。
写，是继续施刑。
不写，是更残忍的凌迟——对读者的期待，对我自己的“作者”身份，甚至对虚页那凝固的苦难本身，都是一种悬而未决的折磨。
我的目光，死死锁在屏幕中央那行血字上。
“永恒的酷刑”。
这诅咒不仅仅针对读者，它同样勒紧了我的喉咙。
作为作者，我既是施刑者的源头，也是第一个被这诅咒缠绕的囚徒。
我创造了虚页，赋予他苦难的形态，如今这形态反噬自身，也反噬所有与之接触的存在。
创作，这曾经神圣的赋予，如今成了最恶毒的诅咒。
指尖，终于落下。
不是敲击字符，而是沉重地、缓慢地、带着一种近乎自毁的决绝，按下了键盘上的 Delete 键。
目标：那行凝固的
