第一章：墨雨与质问雨水。
不是水，是淋漓的墨。
它从铅灰色、厚重得如同浸透了陈年报纸的天空泼洒下来，砸在“虚页”脸上。
每一次撞击都带着冰冷的黏腻，顺着颧骨滑落，在脖颈处蜿蜒，最后渗入那件早已看不出原色的粗麻衣领。
这墨雨没有水的清澈，只有一种淤积的、令人窒息的污浊感。
它落在地上，也绝不汇聚成溪流，而是固执地聚成一个个粘稠的、缓慢蠕动的墨渍水洼，如同大地被泼洒了永不干涸的罪证。
虚页就跪在这片由文字构成的废墟中央。
断壁残垣并非砖石，而是破碎、卷曲的巨大纸张，上面密密麻麻爬满了被雨水晕染得模糊不清的字符，像一群垂死的蚂蚁。
空气里弥漫着铁锈和劣质墨水混合的气味，刺鼻得让他每一次呼吸都像吞咽砂砾。
他的肩膀塌陷着，承受着某种无形的、巨大的重量。
那重量不仅来自虚构世界的重力，更像是一种亿万次重复的、被既定命运轨迹碾轧的疲惫。
每一次细微的抽动都牵扯着躯干上纵横交错的伤痕。
那不是刀伤，不是鞭痕，更像是……被无形的、锋利的刻刀反复刮擦、凿刻留下的印记。
深的地方，皮肉翻卷，隐约可见底下并非鲜红的血肉，而是一种更暗沉、更接近凝固墨色的物质，边缘处甚至能看到细微的、凸起的笔画轮廓，如同被无数次擦写、覆盖、强行扭曲的古老铭文，仿佛他的身体本身就是由被篡改、被撕裂的历史文本构成。
他喘着粗气，每一次吸气都带着胸腔深处痛苦的嘶鸣。
他试图抬起一只手臂，支撑起身体，但那只手臂在半空中剧烈地颤抖，指关节因用力而泛出一种不自然的惨白，皮肤下细微的血管凸起，如同蓝黑色的墨线。
指尖离地面只有一寸，却仿佛隔着千钧重山。
他最终没能撑住，手肘重重砸进一个墨渍水洼里，溅起的墨点像黑色的泪珠，洒在他苍白绝望的脸上。
“呼…呃…”一声压抑到极致的呜咽从他喉咙深处挤出来。
他猛地抬起头，湿透的、沾着墨迹的黑发紧贴在前额，雨水（墨水）顺着发梢不断滴落，流过他紧蹙的眉心，流过那双因剧痛和另一种更深沉的东西而布满血丝的眼睛。
那眼神空洞，却又燃烧着一
